Segunda entrega

Rosario Castellanos: Poesía no eres tú

Escribir para reafirmar la propia existencia, para proyectar la propia sombra, para agregar peso a la balanza. Ser poeta para recordar el propio nombre.

Rosario Castellanos nació en la Ciudad de México el 5 de mayo de 1925, pero creció en Comitán, Chiapas, región del mundo de la que se convertiría en principal narradora y de la que sería bautizada como embajadora por el escritor portugués y premio Nobel José Saramago.

Rosario, pionera del feminismo latinoamericano, salpicó su poesía de respuestas a sus propias interrogantes -¿De qué? ¿De quién? ¿De dónde?; ¿Cómo creció esta fiebre de hormigas en mis pulsos?- y escribió su primer libro de poemas en una semana.

Escritora de poema largo, poseedor del gran aliento que ella nunca tuvo, cultivó también la novela, el cuento, el ensayo y el teatro. Habló sobre feminismo cuando era un tema aún (más) incómodo y supo narrar la realidad de la población indígena del extremo sur mexicano que la vio crecer.

Rosario Castellanos llevó una vida de letras de la A a la Z: licenciada en Filosofía por la Universidad Nacional Autónoma de México, realizó estudios de Estética en Madrid y fue catedrática en la Universidad Motolinia (Chiapas), la Universidad Iberoamericana, en las universidades estadounidenses de Indiana y Wisconsin y en la misma UNAM.

Alabada por personajes como Carlos Fuentes y el Subcomandante Marcos, tachada de egoísta por otros, remadre de ella misma, lámpara encendida y desperdiciada lámpara de día, esta mujer cuyo nombre está consagradísimo en México fue portavoz de todos aquellos que eran excluidos. Porque descubrió que la palabra tiene una virtud: si es exacta es letal como un guante envenenado. “Pasión y sentimiento” fue lo que dijo Octavio Paz sobre su poesía. Rosario presumió de tigre, sonrió, se puso corazas transparentes, bebió café y jamás abrevió su nombre, el cuál era la razón por la que leía los periódicos: para verlo escrito en ellos.

Antagonista de sí misma, contradictoria, murió prematuramente mientras ejercía de embajadora de México en Tel Aviv, el 7 de agosto de 1974. Sólo una tonta podía morirse al tocar una lámpara, le escribió Jaime Sabines en un recado póstumo. ¡Cómo te quiero, Chayo (…) cómo duele!

En 1972, la autora reunió toda su obra poética en un solo volumen: Poesía no eres tú. Porque si la poesía de Rosario Castellanos ha de llevar un pronombre, es el suyo: Poesía era ella.

Nostalgia

Ahora estoy de regreso.

Llevé lo que la ola, para romperse, lleva

-sal, espuma y estruendo-,

y toqué con mis manos una criatura viva;

el silencio.

Heme aquí suspirando

como el que ama y se acuerda y está lejos.

Comentario al escultor

El que se lamentaba
de hacer su propia estatua con arcilla,
que pruebe las materias que nosotros usamos.
Nosotros, es decir, los marginales:
memoria, ensueños, humo, sueño, esperanza. Nada.

No voy a volver a sentirme así.

X, su pordiosera favorita

¿Va a tirar su ropa? ¡No lo haga! Llámeme.

Marque al 01-800-NO-TENGO-ROPA-PERO-TENGO-BECA

o escriba a tambienaceptopanduro@hotmail.com


[Ayúdenos a llegar a la meta: Se espera recibir un escudito de Lacoste para coserlo a una playera similar en acto rebeldón contra el sistema]

"La razón fundamental de mi soledad es que ni siquiera yo sé de qué historia formo parte. Iba a ser parte de una, pero me caí de ella como una hoja"

"El amor desesperado debe comprender que realmente es desesperado y el corazón rebelde aceptar que todo en el mundo tiene sus límites y en situaciones parecidas la gente sensata corta por lo sano con toda la razón diciendo muy educadamente: Es como debería ser"

Me llamo Rojo, Orhan Pamuk

Ya le doy tres vueltas a la pista y empiezo a tener hambre todo el puto tiempo. Pero TODO. Es absurso. Si de por sí ya era célebre en la residencia por comer y comer, ahora más. No es que me queje, porque como bien (¿como bien? xD) sabrán los lectores de este blog que me conocen en persona, quién sabe a dónde se va tanta caloría. Pero es que ME QUITA TIEMPO y dinero. ¿O debería decir DINERO y tiempo? Y, como buena estudiante universitaria, el menú del que dispongo no es precisamente el más variado. Debo decir que llega un momento en que me HARTA estar comiendo lácteos, pan y miel... y ¡sorpresa! ya no tengo otra cosa. Ya me terminé el helado de cajeta, el atún y demás enlatados, la minipizza de 10 pesos... aún sobreviven algunas frutas pero eso no quita el hambre, la acrecienta. Valieron las galletas de avena, el cereal, la mermelada, la pasta, la bolognia, el jamón... snif. Creo que aún me queda un bote te catsup pero espero no tener que llegar al extremo de empinármelo porque.... no, qué asco. Y la verdad es que tampoco acostumbro a comer sustituto de leche para café sin café, y no, de verdad no pienso repetir aquella miserable experiencia de primer semestre en que mi cena consistió en galletas saladitas Gamesa y un vaso de agua. Aunque me esté retorciendo del hambre no voy a tocar esas malditas galletas.

En fin, mientras escribía estas líneas tenía la esperanza de que la rebanada de pan con miel que ingerí hace unos minutos me calmara el grrrrrr del estómago, pero no, no he sido tan dichosa. Tendré que ir por otra. Y por un vaso de leche.

int var=0; //pan+leche+miel

int i;

for(i=0;i<10;i+=2){>ya qué madre

var = var + 2;

}

printf("que nada gano con quejarme %i", var );

[Intento de broma geek xD. Hacer clic aquí]

The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It's full of charts and facts and figures and instructions for dancing
But I love it when you read to me
And you can read me anything
The book of love has music in it
In fact that's where music comes from

Peter Gabriel - The book of love

Hoy fue un día tan feliz que al final no pude sino sentirme triste. Creo que, después de todo, la mayor de mis desdichas recae en ser tan putamente feliz y no saber ni por qué. Con todo y los malos humores, las quejas, la hipoglucemia y el cabello rebelde. Alguna vez dije que la felicidad se lloraba, hoy sólo voy a sollozarla tantito.

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Mañana fría, tú doblas por la esquina al compás de una canción.

Buen desayuno, lo único rescatable de ese platillo

es el queso manchego de pésima calidad.

Clase tan aburrida que no queda más que poner atención

y nos regalan un chocolate.

Mediodía, te veo venir, ni sabes que me encantas.

Me alborotas la hormona y pienso tonterías. Te vas,

porque no sabes y aunque supieras quizá te irías también.

Tarde de deep purple y the doors

tooooooouuuch me baby

Me escribes desde Moscú y aunque estuvieras

a mi lado yo seguiría diciendo no no no.

Nos vamos al gimnasio. Tarde fría

pedaleando bicicletas, el viento en la cara

correr por la pista,

invitarte a un viaje

regalarte manzanilla

eso es la felicidad,

improductiva.

La roomie que no soy yo, dice:
¡Wey, te pareces a Alizée!

Yo digo:
Jajaja, pero región cuatro, cabrón.

No he vuelto a mirar tus cartas. En el interior del armario laten

bum-bum-bum

y me despiertan en las madrugadas de sueño ligero. A través de la madera respiran, palpitan con una caligrafía de poca luz y minutos desvelados escrita con tinta de aire lejano y salino. Se sacuden contra las paredes, contraen y dilatan lecturas pasadas, letras pasadas, palabras olvidadas. Tiritan una vida de timbre postal fracasado, jamás recibieron respuesta. Y lloran con la lluvia que mojó sus renglones una descuidada tarde de ventana abierta.

No he vuelto a leerlas, siempre las escucho.

Cuánto te abrazaré, cómo te besaré
Mis más ardientes anhelos en ti relizaré
Te voy a moder los labios, me voy a llenar de ti

y

no

pienso

apagar

la

luz

Let's dance in style, lets dance for a while,
heaven can wait, we're only watching the skies
hoping for the best but expecting the worst.

Let us die young or let us live forever
we don't have the power but we never say never
sitting in a sandpit, life is a short trip
the music's for the sad men.

So many adventures couldn't happen today
so many songs we forgot to play
so many dreams are swinging out of the blue
we let them come true

Forever young, I want to be forever young

It's so hard to get old without a cause

I don't want to perish like a fading horse

youth is like diamonds in the sun

and dimonds are forever

Do you really want to live forever...?

Yes.

Y ninguna de las cosas buenas contigo las viví...

La frase de la semana

- Pues yo dije "¡Viva España!", pero estaba en un rave, podías decir lo que fuera.

Respuesta de A.-que viene de Salamanca- al ser interrogada

por M. sobre cómo había pasado el 16 de septiembre.

Reflexión patriótica tardía

No lo calificaré de "triste", no le pondré ningún adjetivo. Pero me parece que ahora el grito ya no es hacia los españoles, sino hacia esa chusma que nos gobierna y que también son mexicanos. Culeros. Que viva este país a pesar de ustedes.

[Entrada inspirada en el comentario que le dejé a Ecoroberto en su entrada "Patriotismo"]

Esto es algo que no he dicho mucho porque ¿a quién le importa? , pero qué guapo me parece Nicolas Sarkozy. Ay sí, sí, desde que era ministre de l'intérieur. Y mi profesor de francés ni se diga. Aunque, bueno, debo admitir que mi profesor (que también se llama Nicolas xD -y al que tengo para mí solita una hora a la semana-) sí está guapo y Sarkozy, no; además, es como 20 años más joven. Pero tiene novia... en fin. Es por este tipo de cosas que me alegra tanto hablar francés. Así de banal.

Somos amigas parte I

Yo -mientras sostengo Me llamo Rojo de Orhan Pamuk en la mano- digo:
Es que no sé si llevarlo, cuesta 135 pesos. Con eso me compro una blusa.
Klud dice:
No sé, wey. ¿Cuáles son tus prioridades ahorita? ¿Libros o ropa?
Klud -mirando hacia ambos lados con complicidad, se vuelve a mí y me- dice:
Si quieres puedes decírmelo al oído para que la gente no te oiga.

Proactivo(a)

Estoy harta de esa ramera palabrita. A ver, para todos aquellos [pseudo]intelectuales, ignorantes supinos o faltos del conocimiento suficiente, les diré que:

La palabra "proactivo" no existe en español

[aquí para comprobarlo usted mismo]

Es un calco del inglés, no sólo malinchista sino innecesario, porque la palabra en nuestro idioma existe. ¿Qué cuál es?

Pues activo,

simple y sencillamente. ¿No les gusta? Hay más:

- Dinámico

- Trabajador

- Enérgico

- Inquieto

- Comprometido

- Propositivo

Con significados ligeramente distintos, pero que bien pueden adaptarse a contextos similares.

Dejemos ya de acariciarle el órgano reproductor al imperio con la lengua. O con el idioma, que es lo mismo.

Destinatario

Ya cierra la puerta, Fiera.
Secuestra todos los aviones,
hunde todos los barcos,
que ninguna carta atraviese el océano;
y que los exploradores, deprimidos,
olviden que alguna vez se descubrió un continente.
Así ya nadie sabrá de qué hablo,
así ya podré estar loca.

Mancomunado

El alfabeto no.
Si quieres: la sombra,
los gestos,
los espectros,
la alfombra,
los muebles, el perfume..

Pero las letras
déjamelas,
que al mundo
tengo quellamarlo por tu nombre.

El peor video. La mejor canción.
[Si ignoran a los pájaros del princpio, el carro del final, cierran los ojos y están en el mood)

...dans les moindres recoins de l'espace

dans le moindre rêve où tu t'attardes...

Pour cette vie et celle d'après

tu seras mon unique projet

...sur tous les murs que je trouverai

juste en dessuos j'écrirai

Je t'aimais, je t'aime et je t'aimerai

Ensemble

tout est plus joli

:)

Por tu cul...................PA. No, por la mía.

Estoy harta

Pero con H mayúscula y así de grande:

H

No. Así de grande:

Estoy cansada de no querer, de no haber querido nunca, de jamás haberme enamorado. Y hablo de un jamás muy serio desde lo alto [y risible] de mis [muy serios también] 21 años. Pero no lo grito desde mi yo [pseudo]poético, ese que usualmente escribe. No. Lo vocifero, lo chillo y lo aullo [de dientes para adentro] desde mis víceras que de poesía nada entienden. Desde la dermis que ni puta idea tiene de lo que es un retruécano, que sólo concibe el frío de un cuerpo ausente y desconocido. Lo dice la mitad de mí, esa a la que se le infectó un dedo y que tiene los tenis mojados por caminar sobre charcos. Lo clama la de uno sesenta y tantos, la que pesa 51 kilos, a la que le duelen las articulaciones; no la que consulta diccionarios en afán presumiblemente estético, sino la que se levanta con brillo en la nariz, la que cabecea en clase y se le baja el azúcar durante el día. La que muerde las tapas de las plumas para concentrarse, no la que soñaba con aviones. Y mucho menos la que aún sueña con aviones. Lo hipa, solloza y gime la que da consejos, la que no duerme antes de las diez, la que no siempre está triste. No lo dice la que cultiva una rosa verde, sino la que sabe que las rosas de ese color no existen.

Un día para hacer el amor

Los rusos han designado el 12 de septiembre como el día para no ir a trabajar y quedarse en casa a procrear, así de sencillo. Todo con miras a que nazcan más bebés ruskis, debido a la miserablemente baja tasa de natalidad que reporta dicho país euroasiático. Además, si el bebé nace 9 meses después -es decir, el 12 de junio, "Día Nacional de Rusia"- el nuevo integrante de la familia será el feliz ganador de un coche, una lavadora o dinero en efectivo.


http://newsforums.bbc.co.uk/ws/thread.jspa?threadID=7832

Pero ahora yo me pregunto

¿quién coño quiere tener hijos en Rusia para que después llegue el ejército y se los lleve?

[Eso sin contar que a) en un departamento promedio de Moscú apenas caben tres personas y b) que es una de las ciudades más caras del mundo en relación a los salarios que se reciben. ¿Que Rusia no es sólo Moscú? Eso ya lo sé, pero la provincia se encuentra en peores condiciones]. Así de simple también.

Por otra parte, qué bueno que se instaure un día para el amor. Todos necesitamos más de eso :)

Todos somos humanos, pero...

no mamen. Vean el error ortográfico que cometió quien redactó esta nota informativa para BBC Mundo:

http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/business/newsid_6989000/6989099.stm

(abajo de la primera foto)

Claro, la persona tiene cierto conocimiento sobre reglas ortográficas porque al ponerle "s" al final a una palabra aguda, la acentuó como es debido xD.

Amistad, divino tesoro xDDDD

- Klud dice:
...así somos las viejas
-Klud dice:
y para demostrarte lo culeras ke podemos ser a veces, diré:
- Klud dice:
..... que todo sería diferente si fuéramos roomies. Pero no, tú kieres vivir en colegios a huevo, aunke tengas ke soportar bitches ke no te kieren
-Klud dice:
yo soy una bitch pero yo sí te kiero
- Yo digo:
voy a llorar toda la tarde por ese comentario tan cursi
- Yo digo:
yo también la quiero, mamá. 8====D
- Klud dice:
jajajaj yo no hago comentarios cursis. Cállate.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhh qué pinche desinspiración.

Gravei seu nome com as letras da paixão
...Fiz tatuagem de amor no coração...

Y esa es la rola de cada día.

impossible as it may seem

Los hijos del movimiento

El mundo de los humanos es un mundo de movimiento. Todo viene y va, se sacude, se agita y zarandea, se bate. Si se queda se desgasta; aumenta o disminuye. Cambia, avanza, se menea, pasa, retrocede. El movimiento abarca todo lo posible: la lluvia que cae, el vapor de agua que sube; los caminos que se andan, los balones que se lanzan, las palabras que se emiten con los labios y la lengua, las que se escriben con un rápido movimiento de falanges. Los pensamientos que siguen tendencias, la manzana que cayó del árbol de Newton y que allí, perenne en su recuerdo, se pudrió sujeta a las leyes de la transformación, que son las mismas que las leyes de la vida.

Habitamos un planeta que se desplaza, que desde las entrañas tiembla; e incluso cuando insistimos en permanecer quietos, inmóviles en cama o firmes ante una idea aún nuestro corazón late. Y lo hace evidenciando que somos hijos del espasmo y las contracciones.

Por eso resulta natural que los humanos inventaran las ciencias y las artes, que todas ellas se resumen en movimiento: las primeras lo estudian, aplican y describen; las segundas lo subliman, relatan y reinventan. En la teoría de la evolución y el estudio de la energía; en el trazo que segmenta una recta tendiente al infinito; en la curva de arcilla que es una cadera y en las notas que vibran en la garganta coreante. La fotografía de los ojos que lloran, la pintura de la mujer en la eterna transición de la mueca a la sonrisa; y el salto del cisne en las vigorosas piernas del bailarín que cae con gracia sobre el escenario.

Por eso nació el cine: más que por mera curiosidad técnica o científica, surgió por la necesidad del ser humano de capturar lo más intrínseco que tiene, lo que contiene a todo lo demás: el natural movimiento de su cuerpo. El cine surgió como un ejercicio intelectual y emocionalmente onanista que refleja, como todo lo humano anteriormente inventado, el embelesamiento consigo mismo de un ser moviente que se deleita y desplaza por una cotidianidad igualmente móvil.

Saliendo de una fábrica, esperando al tren, pescando peces de colores, demoliendo muros. Testimonio, ilusión o fantasía; a color o a blanco y negro el cine es movimiento porque el cine es vida.

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Ensayo para Taller de Análisis Cinematográfico

A veces siento demasiado. El color de las paredes, cada gota de lluvia que resbala por la ventana, la luz de los focos de mi cuarto, todas las películas, todos los gritos. Y me muerdo la palma de la mano como si eso pudiese prolongar mi juventud. Y quiero leer todos los libros, andar todas las distancias, emborracharme con todos los alcoholes; escuchar todos los acordes, bailar sin ritmo cada melodía. Hacer el amor con todo que no con todos, brincar todas las cuerdas, patear todas las piedras, embelesarme con el vaho que sale de mi boca cada madrugada distinta. Ensayar las carcajadas, todas; oler todos los cigarros, mirar las estrellas sin prisa sobre el pasto. Y que me duela la cabeza, que el corazón se me acelere, que me truenen las rodillas; que la mañana me sorprenda otra vez en chamarra negra y con el delineador corrido; cantar todas las canciones, aprenderme de memoria las sonrisas; que cada tarde celeste me dé una palmadita en la espalda y besando me dedique un guiño. Avecesdemasiadosiento.

/Que viva la noche/

/Que viva el amor/.

Quien no ha seguido la Procesión de los Faroles en Cholula -desde San Gabriel hasta la pirámide- durante cuatro horas y media bajo la lluvia (9:00 pm -1:30 am), con Converses, maldiciendo por el frío y cantando las mañanitas en cada barrio, no ha vivido. xDDD

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- Es que estos weyes que siguen tradiciones estadounidenses....o sea, no me gusta.
- Ya lo sé, está cabrón.
- ¡Sí! Y yo que soy de allá, vengo aquí y me encuentro con eso...
- Es un problema. Oye, tengo mucha hambre. ¿Y si vamos a McDonalds después de la procesión?

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