Complemento de mala leche (ver post anterior)

Fui a ver el documental [porque a mí fregaderas, no: eso es un documental, no una película] ¿Y tú cuánto cuestas? de Olallo Rubio y, aunque la relación México-Estados Unidos es otra de las mil y un cosas que me valen madre en este mundo, la batalla espacial starwarsiana del Euro contra el Dólar -si bien me sumergió en un estado de duda y angustia cuando quemaron a la moneda mexicana-, me alegró el día. Ya me voy a dormir.

Mala leche

Tengo que hacer una tarea para estudios funcionalistas de la comunicación

y no quiero, no quiero, me da hueva, no quiero. Odio la polítca,

la televisión, tu ausencia. Lloro con malos humores a mi celular perdido,

a mi tarjeta lectora de Wi-Fi desconfigurada, a la fiesta que va a haber mañana en la residencia

porque no me va a dejar concentrarme por la noche. Odio que en el gimnasio ya no esté mi barra favorita, que me hayas dejado plantada, que no pueda prender mi laptop sin mirar tu foto. Añoro las treinta horas de sueño que perdí el fin de semana; detesto que por las mañanas se acabe tan rápido el agua caliente; se me contrae el estómago de saber que tengo que ir al servicio becario. Y me choca la censura, y que la gente no lea; y los racistas, y los mochos, y los petulantes y los tontos y que mi compu ya no lea discos compactos; que las cejas me crezcan tan rápido y que no conozcas mis lunares. Y desde aquí declaro/grito: LA DISFUNCIÓN NARCOTIZADORA DE LOS MEDIOS MASIVOS DE COMUNICACIÓN ES DE LAS MIL Y UN COSAS QUE ME VALEN MADRE EN ESTE MUNDO.

Vuelvo a trabajar sin sueldo para la Revista Sé del Diario del Istmo, pero no me importa porque el proyecto me emociona y es muy mío. Estaré escribiendo reseñas sobre poetas hispanoamericamos en una sección que aún no tiene nombre:

Editor: Bueno, ¿y cómo se va a llamar tu espacio?

Yo: La verdad es que no se me da muy bien eso de los nombres, pero pensé en algo así como "en español".

Editor: ¿Qué? Necesito algo más cool. Déjame poner el nombre a mí.

Aquí les dejo la primera.

Cristina Peri Rossi: Poesía para mirar

Arrugando palabras como a cajas de jugo que ya se ha terminado, Cristina Peri Rossi escribe una poesía visual que no rima y que capta, a través de versos sencillos y certeros, toda la sonoridad de una cotidianidad sensual y exquisita, placenteramente triste e irremediablemente intensa. Hablando del amor y del boxeo con la misma naturalidad con que saluda a perros y vagabundos en sus líneas, Peri Rossi se deconstruye a si misma hasta revelarse como una sobreviviente más de la pequeña catástrofe del amor.

Esta escritora -considerada una de las mejores en idioma español- nace en Montevideo, Uruguay, en 1941: el mismo año en que Orson Welles estrenó Ciudadano Kane y James Joyce dejó este mundo. Su formación intelectual se cimienta en el estudio de la música, reflejo de su sensibilidad artística; la biología, que satisfizo su curiosidad científica; y una licenciatura en Literatura Comparada. En 1972, a causa de problemas políticos en su país, se exilia en España, obteniendo la nacionalidad española en 1975.

Su obra abarca todos los géneros -de la poesía a la novela pasando por el ensayo y el cuento- y ha sido traducida a varios idiomas, así como recibido importantes premios literarios de talla internacional. Peri Rossi, que es apasionada de los animales, la ópera y el fútbol, ha ejercido de profesora de literatura, traductora y periodista.

Dice que dejó de fumar por motivos de salud, no de placer, y está convencida de que escribir un libro toma siempre “toda la vida”, pues no es sino lo que uno hasta ese momento.

Actualmente vive en Barcelona, desde donde sigue explorando los hechos cotidianos que la llevan a celebrar el amor, la pasión y todo el espectro de sensaciones producidas en lo extraordinariamente común.


ORACIÓN
Líbranos, Señor,

de encontrarnos

años después, con nuestros grandes amores.

"Inmovilidad de los barcos" 1997

R.I.P.

Ese amor murió

sucumbió

está muerto

aniquilado fenecido

finiquitado

occiso perecido

obliterado

muerto

sepultado

entonces, ¿por qué late todavía?

"Inmovilidad de los barcos" 1997

Conversación messengeriana de medianoche

- ... es que cuando me adoran pierdo el interés.

- A todos nos pasa así.
- Sí, maldita sea. Lo cabrón es que cuando yo adoro no puedo evitar demostrarlo.

- Y entonces ya no te pelan.

- Por eso ando con quién no adoro y me dedico a disfrutar el desprecio de quien no me corresponde.

- Se necesita valor para hacer eso.

- ¡Qué va, si es pura cobardía! Si tuviese el mínimo de coraje inventaría una disciplina que me impidiese demostrarle cuánto le quiero en honor a la devoción que le profeso.

- Entonces no es amor.

- ¡Claro que sí! Porque de lo contrario, a la larga terminaría por creérmelo yo misma, eso de que me es indiferente...

- Y comenzaría a adorarte... y le olvidarías.

- Eso ya no importa, me olvidaron a mí primero.

- Por eso es amor.

- El amor es de los perdedores/me gusta contemplar su éxito.

- Ya duérmete, coño.

Ando con un rocker, parte II

"No, definitivamente no voy a ir a esa tocada porque su mamá es una perra celosa y si me presenta como su novia, seguramente va a mirarme como esa mala mujer que solo engatuza a los hombres y no está a la altura de su nene de 22 años. Y de hecho no estoy a su altura, con tacones de 1 milímetro me veo mas alta que él"

Tal como ella me lo contó

y a mí me dio mucha risa.

¡Las suegras celosas no rockeaaaan, que no!

xD

Hoy fui al súper y compré helado sabor mantecado porque ese era el que comían en una caricatura que yo veía cuando estaba chiquita.

¿A poco no soy adorable?

xDDD

Alphaville - Forever young

.... music's played by the mad men

Tiene bonita sonrisa.

:)

Ando con un Rocker, parte I

"Estábamos en una peda donde había una banda de amigos echándose palomazos, muy chido. Llegamos y estaba la de You really got me de The Kinks. Nos sentamos, estuvimos cantando...y en el momento menos romántico, cuando empezó The Trooper de Iron Maiden y yo dije a huevooooooooo, lo volteé a ver y estaba cantando mientras nos agarrábamos de la mano y acariciaba mi palma con sus dedos. Pensé: Dios, creo que nunca me había pasado esto; y sentí bonito mientras el vocalista decía

My body’s numb and my throat is dry

And as I lay forgotten and alone

Without a tear I draw my parting groan

El romanticismo en lo no romántico. Se quedó a dormir, y huelo a él".

Tal como ella me lo contó

y como quisiera sentirlo

yo también.

Poétika (Amante)

Mi poesía nació para describirte:
no como eres, porque para ser existes,
sino a través de un espejo roto.

Nació no para rimarte
sino para conocerte:
empíricamente a ojo de buen cubero
tacto suave,
cosquilleo.
Para dilatar tu humedad lenta y transparente.

Y contarte de tus codos en mis pupilas,
a qué suena tu voz cuando no la escuchas.
Andar la curva de tu cintura a la orilla de un verso
abrirte las piernas
gritar tu nombre
con vocal que tiembla suplicar tu beso.

Mi poesía siempre te ha pertenecido
sobre mi cama,
en mis cuadernos,
rayada al margen de un libro;

desde mis manos que te buscan

y una
palabra mordida dos veces
mi poesía te ha esperado
forjada en ojeras de madrugada,
en grafías que para narrarte confiaron sentadas
en el espasmo de tu cadera contra mi vientre.

Estaba ya conmigo
en todas las tintas,
en todos los papeles,
la sílaba de cada día
en todos los afijos queriendo sacudirse.

Estremecida, agitada,
de los paréntesis tiritante
estaba ya contigo
en consonante triste

de la música de tus rodillas
al arco de tu espalda

mi poesía nació
por amante descubrirte.

Mecano duele

...porque una vez dijiste ser de esos amantes

tan elegante como los de antes

(aunque no tengas guantes).

Y siempre estoy

los dedos rompiéndome, amor,

escribiendo coplas bajo tu ventana.

Muñecas Rusas

No sé qué sería de mí si no supiera hablar francés.

No me habría enamorado del español, no apreciaría la música en los poemas de Prevert y no podría ver Les poupées russes sin subtítulos, tal como voy a hacerlo mañana cuando termine de bajarla.

Alors je me suis dit qu'elles étaient comme des poupées russes: on est curieux de savoir qui sera la dernière.

Ah, coração....

- Look! Take a picture, please!

[click]

- How do you manage to discover that kind of strange and interesting things? You could be a photographer, you know?

- Maybe someday, dunno.

Fue mi ojo, fue su cámara, ya no recuerdo de quién fue la mano.

Los adultos son seres que:

- trabajan
- tienen vida erótica
- toman café

Hoy caí en la cuenta de ser un adulto cuando -como la cosa más natural- no le puse leche a la bebida caliente y humeante que el mesero me trajo esta mañana (pero es que ni se me ocurrió).

Y me la tomé. Y me gustó.

No hay vuelta atrás.

[El por qué un líquido oscuro y amargo produce placer al paladar es algo que sólo los adultos sabemos y que no sabemos explicar xD]

San Cristóbal está como lo dejé hace (¿)dos años(?):

el mismo friíto
las mismas casitas
los mismos caminos
y el sentimiento de impotencia al mirar la vida de los tzotzil, renovado.
Los mismos sonidos.

En cuanto a mí, voy progresando:

Un minuto te olvido,

al otro me acuerdo

pero ya no repaso diálogos eclécticos,

ahora despacio te muerdo un muslo

o de noche te robo un beso

-es que antes no olvidaba nunca-.

- ¡Mamá! ya se me corrió el negro, ¿verdad?
- ¿Qué negro? ¡No seas majadera!
- ¡Pero estoy hablando del delineador de ojos!

Para amarme bien
hay que amarme y nada más.