[Pocas cosas -pienso- son tan puñeteramente dolorosas

como la indiferencia que uno no (cor)responde.
Y no hay mayor distancia que el tiempo,

único trayecto en el que la velocidad no importa.

Los segundos a vuelta de rueda del olvido].

Cuenta me voy dando -a borrones, a tachaduras, a manchas de tinta en las manos- de que las palabras no sostienen promesas, de que son frágiles e infructuosas en algunos casos. En casos como éste, cuando ya no pueden suplir caricias, ni miradas, ni provocaciones; cuando ya no son el sonido de lluvia golpeando la ventana, cómplice del placer de dos cuerpos que de tan vivos, tan inmóviles.

Y las palabras sin oídos, cuando los ojos se han cansado de leerlas, son como un desierto que se deconstruye a sí mismo en idénticos granos de arena, para luego reinventarse de la misma forma en un vicio infinito:

Cielo azul,

no hay brisa marina ni costa opuesta,

pálido horizonte de risa siniestra

y ni una gota de sudor resbala por tu frente .

Niña seca, de algodón no son tus sueños,

de arena tejes personajes rotos.

Niña de tierra, pequeña, un desierto es como el otro:

el vago recuerdo de un mar sin rostro.